No cambies tu número, mirada de color de cielo, tal vez, en algún tiempo, te busque para decirte que no te he olvidado. 

Enero 17, cumplirías 96 años.

Si pudiera regresar el tiempo, todo sería tan diferente mamita, sé que te cuidé, pero pude haber hecho mucho más y eso me parte el alma. 

 

 

 Cuando estaba chiquita solo veía a mis abuelitos paternos cada dos años, los amaba muchísimo.

Mi papá Fidel tenía una tiendita de tlapalería y algo más, por las tardes me iba con él.

Era muy callado pero muy cariñoso.

Tenía un sillón donde descansaba y nos veía con una mirada tierna. Mi mamá Amparito, mi abuelita, era hermosa, no recuerdo cuanto dinero me daba, pero si no lo tomaba hacia como que le daba un ataque de asma, así que no había más remedio que tomar el dinero, luego me iba al mercado a tomarme una nieve raspada y con lo demás, por la noche al cine, yo iba sola, ahí fue cuando por primera vez vi " La Cenicienta " era un cine con bancas de madera y quién proyectaba las películas era mi primo.

Al salir me compraba una tostada, para todo eso me alcanzaba.

Por la noche dormía en una cama con un colchón bastante raro pero lo amaba.

Otro día muy temprano se oían las campanas del templo y entonces llegaba mi tío Julio, escuchaba voces y me levantaba rápido a saludar.

Desde entonces, cuando pasa un avión corro al patio " adiós mamá Amparito, adiós papá Fidel.

Cuanto hace de esto ? 64 años ?

 Hace un mes que te fuiste, que tuviste que irte, mi bebé.

( 9 de diciembre 2024 )

Muero cada minuto sin ti, te extraño tanto.

Ya no corro a la tienda para no dejarte solito, ahora tengo todo el tiempo y no se que hacer. Salgo a pasear con tu hermanita y en cada lugar faltas tu.

Me molesta que me pregunten por ti, que no ven que no vas conmigo ?

Ya no hay un: niño atorado, dónde está mi bebé, quien anda por ahí, on ta niño.

Tu castillo sigue ahí, mi rey león. Tiré tu cajita dónde ponía tu platito para que comieras y no sabes cómo me arrepiento, la hubiera dejado así, manchada con tu " estofado de pollito con zanoria "

Ya no hay barandales en la escalera, ya no puedes caerte mi bebé. Tus suetersitos y tus cobijas nunca las lavare, huelen a ti mi chiquito y no quiero que se vaya el olor. Cada que muero, voy por tu ropita.

No he tenido el valor de abrazar tu cajita, estás junto a Peque y mi Muñeca.

21 años mi chiquito, y si siguieras, yo te cuidaría con tanto amor, mi perrito hermoso.

Ese medicamento que te pusieron, adelantó tu partida, no fue justo mi bebé, pero que en su conciencia quede.

Te amo mi niño y como dice tu mamá, no dejes de mover tu colita, ahora también tienes alitas.